Dez 2006 - Jul 2009

Ich möchte schlafen und vergessen, was es zu bedeuten hat, wenn ich mich morgen von ihrem Vater verabschiede. Im Polizeigefangenenhaus. Klammer auf, Schubhaft, Klammer zu. Sie schläft ruhig nebenan, nach einem langen und sonnigen Nachmittag im Tiergarten. Und ich sitze unruhig an meinem Schreibtisch, denn sobald die Zelle geräumt und das Flugzeug bestiegen, werden die Jahre vergehen. Man sagt, wie im Flug. Und mit ihnen alle Illusionen, wir könnten soetwas wie Patchwork aufrecht erhalten. (Wollten wir es überhaupt? Will ich es überhaupt?) Eine beinah wahr gemachte Drohung und ein Atlantik sind der Hindernisse wohl eines zuviel.